El viento es un pretexto, le decía a mi abuela apoyada en sus mecedora. Es una agonía de la atmósfera, rayana a un cortejo del Fénix con sus fuegos. Pero quiéreme así total, de chiquito aprendí a fumar; para luego escribir versos en idiomas muertos y extraños. Pero siénteme así.
En mi ir y venir
En mis dudas y en la procacidad con la que establezco un nuevo color a mi miembro erguido. Es así, dices, que el frío es ingrato y que los pollos no pueden predecir su destino cuando van hermanados en ergástulos a más de 70 km / h rumbo al oeste. Pero es un ir y venir con la vida y con su espacio, que ahora entiendo, no es tan ajeno al paso de una lombriz; y es sentir la inercia de esta juventud como un pan de cada día.
En mi ir y venir
En mis dudas y en la procacidad con la que establezco un nuevo color a mi miembro erguido. Es así, dices, que el frío es ingrato y que los pollos no pueden predecir su destino cuando van hermanados en ergástulos a más de 70 km / h rumbo al oeste. Pero es un ir y venir con la vida y con su espacio, que ahora entiendo, no es tan ajeno al paso de una lombriz; y es sentir la inercia de esta juventud como un pan de cada día.
Chosica
31/07/07
31/07/07
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