Versos de Más (1.0)

La soledad es mi amante y llovemos rosas que esparcen vida. La soledad es un ave en busca de diluvios; una princesa que no deja de comerme a versos.

Versos de más que degeneran la vida como una gota de circulación dispuesta al infarto, como una foca indiferente a su horca improvisada en la arena. Porque el frío se reduce a una mirada de anchoveta entre los reinos felinos. Versos de más.

Santa Eulalia
23/06/08

de Versos de Más

/Versos de más lleva el nombre del poemario y el fin que aspira es dar fin a la travesía de poemas en prosa y de la realidad que anhela el yo poético escapar; la soledad./

Heridas que no Son

El tiempo y la dicha. Todo es una consternación de estrellas y sulfuros calmando heridas sin presencia en el espacio y a metros inciertos sobre el nivel del mar. Y yo parezco un dibujo más. Un dibujo que no supo perder, de entre las victorias de sus líneas; de las proezas de su sólo callar.

Y aquí nadie dice de todo. Y ni siquiera tu sombra me nombra como en alto para su sangrar. Las dichas que no atienden al ser, se desestiman; y el sol se devalúa entre las capas inciertas de los mercados, pasadizos del tiempo que algún Jesús echó a latigazos. Yo soy esos latigazos dispuestos a llegar a tus heridas, para no ser. Y así ellas no serán.

Vitarte
09/03/11

Mírame. Tu voz se prohíbe tocarte. Tu voz se desviste al desearte. Mientras recojo tu mirada marina. De entre los peces que se sumergen a mi angustia.

Y no hay nada tan celeste que este infierno. Y no hay nada tan desearte como este invierno. Sin ti.

Búsquedas

La brisa desiste. El temor del verano no es más que un afán por desenterrar conchitas en cerros y cumbres andinas, infestadas de viejas esteras e inocentes rocas; como lágrimas. El hombre ha evolucionado, pero no ha dejado de llorar. El hombre ha llegado a la luna y no ha dejado de rezar. El hombre es una búsqueda.

Porque cuando te busco en la luna, pareces ya haber descendido. Porque al hablar de ángeles tu ser parece sumergirse al averno; y ya nada es lo mismo en esta búsqueda. Australia es así más que un canguro. Un canguro buscando sus koalas de soledad.

Versos de Más (0.5)

Mañana es tan hoy como muchas estrellas que se quejan del calcio, bendita luna que has de estrellarte en el mar. Muralla lugar ¿acaso merecemos esto? Muralla reposo quizás te diga esto ante tus ojos como un suspiro en la escuela de los tiempos.

Porque a cincuentas de kilómetros, los valles se encomiendan al salitre. Como mitos de abrigos y espías ceniceros fundiéndose en el hielo, ante la presencia de una garza desnuda.
…

Tanto es Frío al Castigo (1.0)

San Miguel está lejos de casa
               serán sus dos horas y media
como el recomponer viejo de mis zapatos
 en tiempo
                pero será a las cinco
                hora punta y pico
   donde no pueda verte
                     de luces, sopores y diantres.

Ínfima bebita
muda caracola
           taciturna de mi invierno
           donde tanto, donde
tanto es frío al castigo.

Surco
22/02/08
de Fuerzas del Lenguaje

/Poema que devela el sentido de vivir a expensas de la sociedad, su tráfico y sus cotidianas vivencias; en pleno invierno./

a E.B

Estás y no estás
      como una definición que se rinde
       al olvido
o como una caricia.

Y qué es el amor sino ese ritmo
que imponemos risueños

Para querernos de impaciencia
hasta los labios.

Chaclacayo
09/03/11

En tus Caminos

a María

Eres la lección de los montes,
una luz acariciante, una voz sobre
mi mente infundiendo mansedumbre.
Y tengo a tus ojos de mi lado.

En tus caminos sólo hay pinceles de instantes
y un óleo reservado para tu sonrisa
de tardes, valles y juegos.

Eres mis besos asustadizos
la inocencia que se resguarda al tiempo
como una llama abrazando al frío.
Y tengo a tu sombra de mi lado.

Cher esconde su
pasión en el 2003
y mi nombre recobra
su voz, sus acordes
del alma.
Y creo en el amor.
Y soy un eslabón en medio
del recuerdo
mis manos de misión
la vida de los tres.

Cher esconde un
delay y un rumor de vida
a mi eternidad de
vuelta a los días.

Tanto es Frío al Castigo (0.5)

Mis manos no son las mismas
                    la imagen de mi mundo
                    acaso una inyección
                               póstuma
una salida al amanecer
                   de las cinco.


Mi vida muere en el paso
              de tu piel sobre el olvido
        y tanto es frío al castigo
              como abecedario ciego
y pozo vacío
            a mi escenario.

…