Diciembre es una Historia

Mis pavitos pasaron al recuerdo como una gloriosa goleada en la nueva consola y su juego de patadas, aunque a la hora de la sangre; diciembre es una historia.

Porque todos reían sin pensar, porque todos transcurrían como elefantes en medio de un bosque de luces. Porque nos mintieron con las mismas reglas y amenazándonos con tal de escupir la memoria del viento; diciembre es una historia.

Porque no existe.

Porque no hay verso que sensibilice su ausencia.

Y no hay tiempo que rodee su presencia, ante ese espacio que nos llama a la tristeza; obligándonos al recuerdo de una vez más. Diciembre es una historia.

Ate
08/12/12

Un día es sencillamente despertar. Probar del saludo que nos dio la vida e iniciar el eterno proceder del sustento: ay porque pasa el tiempo, ay porque soy parte. Esa caricia, ese abrazo apenas puede mantenerse férreo ante el tiempo y su estómago, es más que una comparación del tránsito de los buses del que decimos una pesadilla.

Ese pan ahora está más revestido por el cansancio, ese maíz que no olvida su origen ni su reposo inconsciente, ese pan que es llevado a nuestros labios ausentes de oración. Despertar, tan cercano. Despertar que cubre las horas del trabajo.

Versos Escogidos

Nuestros gatos olvidan siempre sus botas a la hora de enfrentar a los cerditos. Pareciera que esa vida de páginas en blanco se escapara al rumbo de los siete mares.

Y así nuestras hadas bailan hasta la hora del patito y el batir de sus alas. Aquí no estoy exento de la música mientras los ratones hablan maravillosamente de las flautas. Lo sabe muy bien el patito y cada niño olvidado de si mismo.

Nuestras bailarinas se basan del amor para descender conmovidas a los sótanos. Nadie les habló de sus triunfos. Ahora sólo se limitan a evocar al rey tritón y a proclamar la dicha de los desfiladeros. Nuestros niños por su parte recurrieron al gigante.

Y opulentos nuestros gatos vistieron como héroes imaginando que un árbol puede ser tan nocivo como una transformación del día.

de Antología Forzada (Edición de Lujo)
Diciembre 2008

Ella aprendió de los soplos de la luna, su voz inquirió una vez más sobre las manchas que el sol le interpuso como una grieta orientada a las sirenas. Porque ella transcurrió entre sus pecados.

Y sus pecados fueron como el fuego que tardó en aprisionarnos. Hora del café, hora de amarte.

Esperaba tu hola caluroso, la caricia de un juguete sobre mi frente, los polvitos con que juegan nuestras princesas al arte; la eyaculación solemne de tu risa.

Esperaba al viento rubor que besa lento, intacta estrella anticipándome al abrazo. Esperaba la coloración agreste de tus cumbres morenas cual retrato de tus días.

Pensar que la luz ahora, te desfigura el alma. Pensar que el aire dista mucho de tus ojos de abanico mar,de tus clavos celestes de mañanas desvistiendo a las fragancias.

Pensar que esperaba saludar a la composición orgánica de tus reminiscencias.
Esperaba, y al parecer sólo a ti.

La Molina
28-04-08
de Mil versos de Más

La letra que faltaba a la vida

La sed ha tomado la posición del tiempo
y se reactivó como una lluvia
fría y temible en la garganta
La mañana no obstante
nos invita al desayuno.

El hombre que da nacimiento a un verso irregular
Se estremece tanto ante el paso del tren.
La noche,
sus miradas
y sus murciélagos.

Prefiero dormir ahora que no soy de la muerte
Prefiero vivir ahora que no estoy conmigo.

Todo desiste, todo se sumerge
a mi espera, alguien llega
alguien encanta
mientras yo,
yo me escondo
de los ojos de la existencia.
Moviéndome del vacío.

Todo desiste, todo se sumerge
ante la sed del hombre
del hombre y su hambre.
Una red que se libera
es una mirada seduciendo,
una mirada que nos lleva a casa
para siempre, como
la letra que le faltaba a la vida.

Santa Eulalia
05/07/10
de El Siglo de las Cruces

Cercano a tu piel

La voz que sintetiza este escenario
Esta sonrisa que
Ha sensibilizado.

Y llega un desembarco
Sin piedad
Capaz de extender
Su ritual de miedos.

Sin saber que
la línea del día
Transcurre apenas sus veranos.

Al niño que dijo que el río era un mar cochino

Yo diría que no mereces
ni a los meses del amor,
porque desde un cúmulo de agua
es posible atravezar la miseria de la ciudad.

Yo te digo que tras esos juegos de trompo
y primavera, nuestros ríos se llevan
más que una pelota de fútbol.

Yo soy un río por ejemplo
porque vivo rodeado entre todos
o arrastrando a todos.

No seré mar ni verde ni lleno de pájaros
pero tengo la seguridad

de que fui más que tú
ciego, triste y sin
saber nadar.

Bellavista
26/11/08
Poemas por Correspondencia

Minuto a tu lado, suave espesura
criminal, mi voz te busca
mi voz sin memória.

Minuto frágil, capaz de incendiarme
a la sangre
minuto vacío a tu lado
suave y reflejo de una espuma acorazada

Entre una noche cubierta de ecuaciones.

Minuto que aprendió a perderse
suave y seguro en medio
de esta industria de colores.

Chosica
10/12/12

Tanto es frío al castigo

Mis manos no son las mismas,
la imagen de mi mundo
acaso una inyección póstuma,
una salida al amanecer
de las cinco.

Mi vida muere en el paso
de tu piel sobre el olvido
y tanto es frío al castigo
como un abecedario
lleno de escenarios.

San Miguel lejos de casa
sus dos horas y media
como el recomponer viejo de mis zapatos
en tiempo
pero será a las cinco
hora punta y pico
donde no pueda verte
de luces, sopores y diantres

muda caracola
taciturna de mi invierno
donde tanto, donde
tanto es frío al castigo.


Surco
22/02/08
de Fuerzas del Lenguaje