Sobre esta casa unos gatos parecen alejar la noche con sus garras almizcleras. Domingo que se abre a la noche, parecen reconocer la inclemencia del espacio y su ternura de vidas siete.

Como yo nadie despinta. Como yo nadie te despinta al borde de burbujas. Ánima del fin tu voz es una perla entre mi hoguera, ánima que al fin se llama a la oscuridad propia de esta casa sobre el mundo y en medio de los gatos que sólo brillan de juegos, al calor de una triste mantequilla en la noche que resbala sus tristezas. En esta casa.