Morder la historia, esculpirla y escupir la voz de una memoria desterrada. Ahí va mi dolor, ahí van mis penas. Quizás tristes y destellantes como un ratón sin hogar.

Llega el fin y destella una luz, como el heno que apresura la muerte del caballo.

Surco – Parque Tradición
18/11/10