Cómo enfrentar al olvido ahora que tu calor me sabe a humo de alquitrán, ahora que tu pensar es una amigdalitis transeunte en la mañana.
En donde toda delicia es una figura del pan, como el que nunca pude recoger de tu casa, para efectos de mi pasión.
Y soy consciente de que estoy en Chosica.
Más libre que un pajarillo loco, más blanco que un chocolatito ártico y más diciembre que un castigo del domingo.
No podré respirar sobre la cima del estado humano
transitar es malo y pienso descender nuevamente
al paraje donde se pinten los recuerdos
siempre hoy y ayer.
No podré escribir en un lado del papel mojado 
pues es ahí se destinan mis dedos especiales,
quizás los días bailen sin necesidad de censurar
la luz a nuestros ojos previa ovación.
No podré leer a oscuras como siempre
cortejé mal al lapicero ajeno en gusto
a las bulerías que aprendió a la fuerza,
y que alguna vez ocultó a sus labios.
No podré cambiar mis atuendos humanos
compré esnobismo al por mayor para fiestas
donde se besen la luz y el viento,
ahora atavíos con rótulos espurios.
Y no podré cambiar mis lapiceros multisabor por lapiceros
de tinta agradable al gusto matutino , si bien abundan
cajitas cuadriculadas con fondo circular
en la que predominará la fuerza del suelo
Y no podré leer las voces de un lamento nacido en la cama
de la calma muerta, muerta por un bondadoso oso que robó
la miel de la piel del tiempo confundido, quien al fin
prefirió alejarse hacia las cumbres subterráneas.
Y no podré escribir los gestos de los padres preocupados,
consentiré a sus creaciones en mi ser a cambio de una
aceituna que represente mis hechos, hechos para el
gusto de los corazones frente al cortejo con el peine.
Y no podré respirar bajo mi solitario lecho infantil,
ayudaré a sus ruedas,en mi ligero espíritu
de munificencia, limpiaré sus minutos bastardos
cardos sujetos que lo llenaron de olores húmedos.
Santa Eulalia
Julio Extraño del 2004
Chaclacayo
Abril tenebroso del 2004
Ocho horas y el más joven piensa en su madre/ un aparato que ayuda a evocar su regreso
nueve metros los separan de un río y del cansancio / diez los minutos que predecirán.
Once marca un vetusto reloj cubierto de sombras / fogata en doce miembros de madera
trece los minutos de tormento a unas liebres / catorce para el hedor y sólo quince de calma.
Las mimbres no ocultan el hedor lo sabe el mayor que reza / no quieren tu vida sólo tu alma
noventa pulgadas de humanidad perdida rondan / doscientos ocho razones a temer.
Lentos los pasos que resuenan en sus mentes enmudenciendo / aroma mortuorio y viviente
trescientas pulgadas separación movimiento de los carpos / sudor intenso y desconsuelo.
Muchas horas pasadas la muestra horripilante / silencio destrucción y rechinar de dientes
madrugada ósea de mudos semblantes / secreto a jurar por el silencio de tu recuerdo.
La espera puede transformar al ser en
una oración refrigerada,
y concluir que el viento
es un artista con exceso
de ceguera.El tren parece un grillo depredador de gatos
su ronroneo es una presa de metal
que espanta la vida aquí
como en todas partes que aprendieron
a escuchar las rieles.Un beso que salta , un beso que sonríe
perdido en la comunión del tiempo,
con la vida que segrega
vidas y que dibujas sus cabellos
con la nieve que nunca
pudo probar.Sentir lacrimógeno en su contrariedad
la sola indiferencia de mi enamorada
desprovista de mis labios
el sólo paso de su miedo sobre mi
ser distante al policial.El parque es mi bastón mi catalejo
el binocular con el que gestiono
mis tesoros cargados de barro
arcos tristes y acogedores
arcos alegres y distantes y tronos
que anticipan mi andar gris.Y lloverá como que soy testigo de un
consejo más que triste
desahuciado
es la ancianidad que cierra su voz
y que traduce mi última presencia.