Besarte a plenilunio

Esa no ha sido una pausa
ha sido tu gracia y tu calor
infinitos cruzando mi alma
con una gota de fragor.

Tu sed me ha devorado inmaculado
y me ha conducido a cenotes espaciales
yo me creo sentir entonces llagado
de tanto néctar y presión de aquí siderales

Besarte a plenilunio es
dibujarte y ahogarme infinito
a ti.

Retratos

Nos parecemos.

Buscamos perfección apenas
        para que se nos reconozca
en el DNI y del fisco que nos persigue
como una revelación de ictericia.

Nos asemejamos.

A ese recuerdo de firmeza

        con que discutimos sóbrios
e impacientes ante el diccionario 
de la vida y que nos lleva.

A cada instante juntos.

Qué no entiendes, pequeña dama que transportas la tarde en un marco azur que ronda la historia. Y qué emprendes, como sensorial nota de ébano sobre el soporte de esta vida que no sabe de memorias. Qué no entiendes.

Si a tu temor de la adehala, no llega un QR y como arte de magia. Pareciera que sobre tu sonrisa, hay un más allá que quisiera abrazar para llevarte a la noche. Pero no me dejarás; y tampoco partir al paso de tu concentración. 

Tienes fragancia en tu semblante y no dejo de mirar lo que el instante dibujo en tus pasos. Y a que no entiendes...

Ese resort lleva una historia

No hay forma de que la cámara percute
a treinta grados mientras te apoyas del borde
y de la piscina.

Ese resort lleva una historia.

Ni que evoques panoramas única y sola
aún con una cuenta que llega a más de veinte pisos
y sin vista al mar.

El esfuerzo no se mide por likes
ni por asomos.

Una historia lleva ese resort...

Branding al estilo chosicano

Musitar
no lleva el ritmo
de la elegancia
    ni menos nos rectifica.

En cambio musitando
tiene el poder de una corta sinfonía que se acorta
a un susurro o a una gota de proletariado
        y uno no es quien y cuando como para afirmarlo.

Yo no resulto.

Yo concibo e intenciono
para dejarte una pieza de mi
en el sol que lastima si sonríes.

Un sol chosicano.

Lima en Vientos

Lima, tiene en vientos casi a Edimburgo.

Lima tiene historia en sus pasos,
          frente a la senectud de sus tardes
          da paso a las horas que recurren

Una vez más a su memoria.

Lima en vientos es impertérrita
          suave, temible y magistralmente
          impregnada de fuerza.

Cada vez como a su gloria.

Sutileza

Es la sutileza de mirarte o quizás leerte. Que con tus letras siento la cercanía de tu voz o de tus pasos, buscando protección o a ese yo que aún no conoces que viene de mi, como una saeta impregnada de fragancias.

En mi sutileza, reside la torpeza de verte. De desconocer que el oro de tu vida, se refina en el almizcle inconcluso de una Ciudad Blanca; que no aprende a valorarte. Pero no estoy aquí para perder ni el espacio ni el tiempo. Tengo la velocidad resultante, que no es otra cosa más que una efímera copia de tu idealismo.

Lo sutil está inconcluso. Mi yo está inconcluso y emerge a tu suerte. De corazones y likes que soporten por unos meses más a mi ceguera. Leerte o verte da lo mismo, cuando intentas nada más que recuperarte; de tus propios sueños.

La niña dibuja eterna
su paso por el Hades
                    familiar.

Ella ya no recibe caricias
pintadas de sutiles besos
                         cercanos

No hay miembros que la rodeen
para decirle que esas velas
vienen con lo mejores deseos.

Ella incluso olvidó cuando nació.

Tenerlo Claro

 Es no pensar de pronto en ti. Que lo transcurrido no tuvo sentido como estos versos que circulan libremente en un espacio ajeno. Como nuestros cuerpos. Y es tenerlo claro a falta de incandescencia. De una muralla que digiera el silencio y lo conjugue sin alterar el paso de mi saliva.

Pero es que no comprendo el cómo me transportas a tu dimensión de lluvias y descargas; y termino. Más allá de los besos hay una nota al pie que me separa de la realidad de un rostro bonito que pierde de a pocos mucho cabello. Un rostro errático a su mansedumbre.

Un rostro al fin de unas cuentas que se perdió, en un balance general o en tu semblante. Y que me lleva nuevamente a ti.

Tiene la Luz de Mi Luna

 Esa nota musical..

Con que me clava a lo eterno
y me circula infinita.

Tiene su plenilunio
acabándose de a pocos

Como una alerta de tsunami
que revienta a la mar de mis sueños.

Con apoyo de La Marina.

Tiene la luz de mi luna...

Cuando lo que no te mueve es un viaje

El ángulo, por matemática o según su ramificación, correspondería a un obtuso. La agudeza de esta afirmación no recae al sólo hecho del cálculo ni de la precisión. Sino de una falta de escuadra y reglas, como las que usaba el profesor de matemática con filiación a Patria Roja.

Mi ángulo es mi pensamiento, y que de por sí ya no se sorprende con un boleto de avión o un sello para un pasaporte del que nunca aprendí su número. ¿Entonces, qué tipo de pensamiento debería proyectar en este sentido de reloj?

El pensamiento del paso del tiempo, del libro por escribir, del jardín por reflotar o del pequeño ser que cubrirá mis horas de desvelos pero de dicha. He ahí mi pensar y tal vez mi nueva esencia. 

He ahí de por qué lo pienso todo postergar.

No se trata de la calma

Quiero despertar contigo.

Olvidarme de tu paso por los Alpes,
con la mirada abyecta del tipo de cambio.

Del charco que cruzamos a duras penas
con las ganancias de la nocturnidad.

Quiero olvidar contigo.

La sola idea de perdernos en un París diminuto,
con su paso férreo imperecedero.

En el aburrimiento de los gastos
con la mísera denegación del frío.

Aunque me cueste mantener la calma.

Nota sobre un desinterés

La mayor parte del tiempo no es beneficiosa para una devaluación de nuestros afectos. Hay una malsana tendencia a depreciarnos y erigirnos desinteresadamente a la mansedumbre de una existencia, acaso vacía y egoísta que busca alejarnos de todos.

Hay un mercado aparte de divisas e intercambios corrientes, donde no fluyen las estrategias ni emergen las tácticas. Cada quien se desvanece al vaivén de las horas y no hay precisión que valga la pena, ni como para dar sentido a las penas.

Agrego una comisión, por si esta lectura cae al abandono de la vista.

Mi esposa tiene un imán

...que conjuga a sus problemas

Los espera pacientes y pareciera 
que tras las luces no hay un acuerdo

o un favor que se suscriba a su pericia

Así que recae a sus labores
como un aguacero.

Mi esposa tiene un imán.

Complicidad

Hola, me llamo complicidad y guardo tu mirada levemente como una breve alegoría que juega con tus cabellos, mientras esperas al del delivery; que hoy guardará tu contacto y te evocará con la virilidad con que se hace más intensa la soledad de un emigrante.

Tu frente tiene marcas de una sonrisa inocente y tu mirada colorida parece jugar con el falso plano secuencia de un director de cine acusado de acoso. Y como que todo ese rollo, últimamente se ha hecho común en tu país como en el mío, me pongo a pensar como un simple mortal; viéndote que eres más diosa que la noche y tan concisa como mi paso. 

La pizza demora y tus labios se humedecen como evocando un sabor olvidado por la fragancia. Yo sólo quisiera pasar la noche contigo. Eso no lo pienso yo esta vez, sino es lo que te escribirá el del delivery. Pero tu sonreirás resuelta y concisa como la noche, y más porque esta vez nos recordaremos unidos en la memoria; como dos cómplices.

Tengo un Problema con el Inglés

Tengo un problema con el Inglés
            de mi castellano.

Rebusco y rebuzno cuando escribo una palabra
o cuando la vuelvo a su esencia materna.

Pero me parece extraña
            como el germánico.

Así que tildo y capitalizo de más, exageradamente
como un centinela exacerbado por la soledad.

O por la Atalaya que alguién desprovió de luz
porque se dió cuenta que estaba en el año 1937.

Tengo un problema con el Ingles,
            a mi paso por Callahuanca.

Blanco de Estambul

No te conozco más que de cejas,
mi vista te es austera y apenas
transitas como pera en una ensalada
repleta de fragatas.

Blanco de Estambul que al sol navegas.

Tienes la corteza del cansancio
que prolonga mis pasos y anhela la lluvia
hay poder más allá del espacio
cual color cromo de un álbum de penurias.

Pero yo no te conozco.

A mi Pasaporte

 Tiene en su interior la constancia de que alguien puede sobreponerse al sueño y al recuerdo de las luces, como una llamarada de ternura que se infinita a la eternidad. Y es tan sutil, vertebrada y rendida a los sellos que nos comunican con un yo de pasos fieros, cercanos al viento.

Hay melancolía en sus hojas y esperas y minutos de bandejas que llevan terapia de horizontes. Pero en esa quietud de árbol eterno e intemperie, surge de nuevo mi voz que quiere ir más allá de los confines; y que con una sonrisa parece todo aliviar.

Lince

31/03/2025

Suerte y Fría

 Suerte y fría
    a la mañana siguiente.

Creo en tu sol
    de fina esparza.

Soledad que viene al son de una danza.

Camino de Emaús que nos presenta la vida.

Estación de Barranco,

    alameda de mar y rieles.

Cuerpo de vergel
    sin llamado al tiempo.

Aquí tienes la poniente de tu voz recostada.

Cuerpo de Dios que me detiene al tiempo.

Guerra escocesa

 Tengo su imagen de cinefilia
    improvisada y alerta tan candente,

que al sólo resonar la niebla
    se produce natural y cuesta arriba.

Aunque ella me detenga
con su hipotermia de sonrisa

Su claridad de pasos por la noche
    con caminata y de unas horas.

Pareciera que iniciáramos una guerra,
al punto que Edimburgo se viera obligado

    a escondernos de su historia.